légères Convulsions ... et s'empourpre !

Je croque une pomme.

Je croque, susurre. Un goût de sang apparaît sur mes dents. J’aime ça. Mon dégoût est tel qu’il m’attire vers une autre bouchée. Mon cœur balance. Il se balade au bruit de mes pas, mes pas qui claquent sur le béton du quai. Puis s’arrêtent. Le train n’est pas là. Personne n’est là. Il est cinq heures du matin. Il devrait être là. On devrait être là. Moi j’y suis. J’y suis seule. Pas le moindre clochard à tendre la main contre les murs, ni sur les bancs, le quai est vide, dépeuplé. La fourmilière aurait-elle brûlée ? Pas de trace de cendre. Je continue d’attaquer ma pomme par son autre versant regardant bien autour de moi. Trois pas suffisent pour reculer dans un banc et s’y effondrer. Ma tête bascule contre le mur. J’attends.

Ce silence grésillant ne m’apaise pas.