Sous les marches d’un escalier de combles

 Il n’y a pas de vent ici. Juste du souffle. Seulement un sifflement cérébral. Long, étiré. Chevelure grandissante d’idées inconsistantes.

 Je fume.

Dans la nuit, sous l’escalier, je consume mon esprit. Libre otage de ma pensée. Je m’écrase contre chaque marche, dans ma tête, avant de les gravir, une à une, quatre par quatre ou à reculons. Sans tomber. A chaque ampoule son garde-corps.

Envolée pensante, pédante, rampante.

 M. arrive. On empreinte l’escalier au dessus de ma tête. Les pas sont lourds. Ma tête vibre contre le mur ou c’est le plâtre qui tremble. Les pas sont prudents, méfiants, ils reniflent les marches avant de les enfoncer.

 M. tousse.

La fumée dérange ?

Je ne la croyais pas perceptible. Je me croyais impénétrable, inodore.

 M. tousse.

Mes pensées dérangent, irritent.

Je devrais être sous la couverture, là-haut, dormir, sous les combles, ronfler, avec les autres.

 Le grincement des gons de la porte est étouffé, on avait bourré de paille.

Les autres sont immobiles, endormies, bruyantes.

 Je n’aurais pas du descendre ce soir.

Je n’arrive pas à penser là-haut. Là-haut entre le bruit, au milieu des autres, sales, pailleuses, étouffées, étouffantes, gémissantes, sans mot, sans fumée, sans toux.

Je ne devrais pas descendre. Je ne devrais pas penser.

 M. me cherche.

Je n’ai pas envie de me montrer. Il n’aime pas chercher mais il n’aime que moi en ce moment.

Je pense de plus en plus, il m’aime de plus en plus, je dors de moins en moins, les autres me haïssent…de plus en moins, de moins en plus.

Leurs bras sont couverts de bleus alors elles bleuissent les miens pour qu’on reste dans le même teint. Au cas ou la préférence…

M. nous cache.

Les combles font l’affaire. Il nous cache, cela suffit aux autres pour tout lui redevoir. Mais elles ne pensent pas. Elles ne fument pas. Parce qu’il ne le permet pas. Alors je dois me cacher pour allumer mes pensées. Je me cache de celui qui nous cache.

Le feu prend mieux sous l’escalier. Et puis en haut, avec la paille, c’est risqué. Les autres le sentent, elles se mettent à tousser. 

 M. me préfère.

Et pourtant il tousse à chaque fois.

Peut-être qu’il a compris et qu’il en profite. Il est violent, il pourrait tout arrêter.

Je suis caché sous l’escalier qui mène aux combles où sont cachés les filles. M. venait faire son choix comme tous les soirs et depuis quelques semaines c’était moi son premier choix. Mais ce soir là j’étais cachée sous l’escalier et je fumais et M. toussait. Il a crié. Les filles aussi ont criés lorsqu’il est tombé. Il a fait une crise. Une toux roque, sanglante et je pensais et je pensais et je pensais. Je voulais le voir tomber. Je fumais cette pensée jusqu’à la moelle. Il a dévalé l’escalier. Il toussait, il toussait et les filles attendaient qu’il choisisse. Il avait remarqué mon absence et il toussait sans pouvoir m’appeler, il saignait, il saignait et se pliait en deux, dans la paille et sous les regards attendris il toussait sa mort par les yeux, le nez et la bouche. Il a dévalé l’escalier. J’ai juste eu le temps de m’écarter. On m’avait dit que fumer tuer…On me l’avait dit.